Ужасно трудно быть женой поэта.
Я никому такого счастья не хочу.
Вы, верно, думаете это
такая радость: муж — поэт!
Любимец Муз. Баловень света.
Богатством денежным и славой наделён.
Всегда внимателен и нежен.
И будни в праздник превращает он.
И никаких забот земных — одна поэзия!
Не надо мне завидовать.
Не представляете,
какая мука небом избранных любить.
— Ему ж не угодить!
Всё время что-нибудь не так.
Всегда чего-то не хватает.
Капризничает и скандалит, как дитя.
И надо быть всё время рядом,
чтобы желания его предупредить.
Слова ему необходимые подсказывать.
Внимать созвучью новых рифм.
Не забывать, что он забыл.
И знать всё то, что он не знает.
Ужасно
трудно быть
женой поэта.
А если у него не ладятся стихи.
Вот, он весь день нахмурившись сидит,
как нанятый, за письменным столом —
ждёт вдохновения.
Тетрадь пред ним раскрытая лежит…
В машинке чистые листы.
И мучается он над нею.
Мычит. Скрипит зубами. Курит
Чёртиков рисует.
Или молчит, как сыч домовый.
И атмосфера напряжённая такая,
хоть всех святых из дому выноси.
Не подходи — мешаешь.
Слова не скажи.
Как будто он высиживает нечто
чему признательным
должно всё человечество,
и обязанным весь мир.
А я же вижу, как ему всё надоело.
Как ему хочтся всё бросить
и лечь спать.
Ужасно
трудно быть женой поэта.
А если это, его вдохновение, придёт!
С ума оно его и нас всех сводит.
По дому не ходи и не дыши.
Не трогай его никакой заботой.
Не ест, не пьёт — Работает.
На пишущей машинке яростно стучит.
Бумагу рвёт и комкает, и топчет.
По комнате блуждает, как слепой.
То ляжет на диван.
То как ужаленный подскочит.
То стонет, упираясь в стену головой.
Когда единственная строчка не выходит.
И везде мусорит.
А ночью,
только начинаешь засыпать —
выскакивает из постели,
словно сумасшедший —
Пришла на ум какая-нибудь чепуха!
И он дрожит весь,
на клочке бумаги лихоражочно записывает,
пляшет, повторяя про себя
неслыханную гениальнейшую рифму.
И мне пытается внушить,
что получилось.
А утром, как всегда, окажется
всё глупым и банальным.
И это уже было много раз пропето.
И гораздо лучше у других звучит.
И чуть не плачет он.
Ужасно трудно быть
женой поэта.
А, боже ж мой, когда он уезжает
куда-нибудь на три-четыре дня —
Какие только недоразумения
с ним не случаются!
То он отчаянно полезет в драку.
То замечтает и заблудится.
То влюбится безумно навсегда.
И обязательно простудится.
А я — переживаю…
Думаю о нём ночами.
Мучаюсь, тоскую, жду.
Потом все раны его искренне врачую.
Руками развожу беду.
И он во всём меня же обвиняет.
И требует каких-то непонятных чувств.
А в стихах,
всё о своей несбывшейся вздыхает.
И ей все рифмы посвящает.
Придумыавя разные красивые слова.
А я жива лишь его нежным взглядом.
И поцелуем сердце опьяня,
единственная радость для меня,
когда он на груди моей спокойно засыпает.
Ужасно трудно быть женой поэта.
Господи! Я мать троих детей.
У меня муж поэт.
И два младенца сына.
Простите, где поэт?
Да, какой там поэт — притворство, роль. Но с претензиями. А жена настоящая! Ручаюсь головой.
Спасибо. Спрашивайте — всегда рад общению. Иван.
Длинновато, но интересно. Однако это по-настоящему «катило» бы лишь в советские времена, когда поэты худо-бедно, но могли содержать свои семьи. А сегодня на поэтические строчки и своего кота не прокормишь, не говоря уж о себе и своих домочадцах. Т.е. поэт для прокорма должен чем-либо заниматься всё своё основное время. А раз он чем-то ещё занимается, то это уже не чисто — поэт, а с примесями, поэт на одну десятую или даже на одну сотую…
Но всё равно: читать — интересно.
В.Куземко.
Здравствуй, Пионер. Я думал ты -(прости, ты — по-братски, а не панибратски) уже в своём украинском отделе, И , было, загрустил. И так приятно знать, что ты нас не покинул. Нас — это портал. Будь здоров. А о стихо — Ты верно почувствовал, что сказать, это было давно. А поэт, это ж не только тот, кто знаменит и живёт со строки, со Слова. А и тот, кто просто не может не писать, не может жить без рифмы. Ах! Какие это мгновения! Мучения рифмой. Да. Грустно признаться, но сегодня уже одна проза. И не художественная, а чёрт знает какая! Но не писать все равно невозможно. Хотя ни рубля я не нажил своим творчеством А сколько радости осознания! И делает это нас Слово. Делает правильными.
Если, конечно, Слова от сердца. Радости. Иван.
Смеялась громко! Очень понравилось стихотворение. Чес-слово!
Не подходи — мешаешь.
Слова не скажи.
Как будто он высиживает нечто
чему признательным
должно всё человечество,
и обязанным весь мир. — это уж точно!
Я-то этого поэта понимаю? но как же всё, оказывается, выглядит комично со стороны!
Прав был Давид Самойлов 🙂
Спасибо, что зашли и прочитали. Эти вещи уже кажутся и не моими. И я с этим согласен. Удачи, Вам.
Спасибо, что зашли на страницу. Я давно не был тут. Страница сделана для одного человека, который "неизвестным автором" иногда ходит и читает…