Играть с отражением в жмурки —
Движенья плавнее и тише.
Стихи — это к прозе придирки,
Их больше никто не напишет.
Мечта не изменит погоды,
Иллюзии облаком тают.
Стихи — что за странная мода?
Их больше никто не читает.
Измеришь дистанцию взглядом —
А небо ни ниже, ни выше.
Кому это, в принципе, надо?
Их больше никто не услышит.
Терзаться несказанным словом?
Живут же обычные люди..
Закончено. Это не ново.
Стихи? Нет, их больше не будет.
Но, в миг оборвав полуфразу,
В тревоге и в словосмятеньи
Изящно предчувствует разум
Ещё одно стихо-творенье.
* * *
Стихо-Творение —
Небрежность форм,
Изящность слова,
Чеканность ритма.
Для слабых духом воскресный корм,
Стихи рождают слова молитвы.
Что слово? — символ,
Из букв набор.
Слова — конструктор,
Стихи — модели.
Игры азарта сдержать напор
Как часто в жизни своей хотели?
Творя небрежно,
Порой шутя,
Устои мира
Никто не трогал.
Но, сотворившись, моё дитя
Пошло по жизни своей дорогой.
* * *
В этом мире, наверно, нет слов, что придуманы нами,
И, возможно, не будет, хоть многое можем сказать.
Но, когда нас не станет, то в мире останется память
О понятных кому-то улыбках, ошибках, слезах.
Снова буйствует осень на улицах, в скверах и парках,
В листопаде стихов замирают на зиму сердца,
А весна промелькнёт на конверте раскрашенной маркой
И, похоже, что дождь, как и год, не имеет конца.
Отчего же тогда, жизнь неделями рассредоточив,
Распорядок обычный ломаем нежданно и вкось?
Почему по ночам среди пауз и всех многоточий
Ищем слово, которое нам написать не пришлось?
Называть это творчеством, в общем, конечно, не стоит,
Всё сказали уже и, обидно, задолго до нас.
Но, прочувствовав слово, с природною силою взвоешь
На луну, понимая всю истинность собственных фраз.
Нас зовут не всегда надлежащими нам именами,
Не заметив, что в имени есть мелодичность и такт.
Но стихи.. Это лично моё, это гордое знамя
Поднимаю опять и настойчивый делаю шаг.
Я иду по аллее, а солнце играет на гранях
Опьянённой души и тревожно-щекотно смешит.
Если день, как стрелою, стихами удачно подранен —
Наше время любить не прошло, продолжается жизнь..
Чудесные стихи. Спасибо за доставленное удовольствие.
С отраженьями в жмурки. Стихи кто допишет —
Они разве сменяют погоды покров?
Изменяя дистанцию к небу и выше
Принимать за изящество скомканность слов
Спасибо, Илана. Слышать это от Вас — вдвойне приятно.
Андрей, за комментарий — спасибо. Но мне несколько непонятна последняя строка. Если «скомканность слов» — это у меня, то нельзя ли уточнить — где и в чём она проявляется?
Дело в том, что иносказания хороши тогда, когда понимаются правильно. Поэтому, если мне случилось написать нелепость, то помогите её исправить.
Но, сотворившись, моё дитя
Пошло по жизни своей дорогой
хорошая строка. Очень созвучно. Больше внимания уделяю стихам, а
проза, как дитя неродное, но все ж свое дитя.
Вот это я понимаю — творчество о творчестве, поэзия о поэзии… Отмечаю для себя. Удачи.
Орли, очень мне понравились эти твои стихи.Растешь как на дрожжах.Я рада твоим успехам.
Спасибо, Лавиния.
Да, стихи — они как дети. Одно время тешишься с ними, а потом, бац, и оно уже совершенно самостоятельно. И хочешь-не хочешь, а остаётся только следить — как оно там поживает.
Удачи Вам и со стихами и с прозой. Чтобы слушались:)
Спасибо, Ирина.
Это были больше размышляловочки-сомневаловочки.
Обысное явление — если выговоришься, то всё становится понятнее себе же.
Спасибо, Тамара!
Нет, уже не расту(: Но, всё равно, приятно.
Может быть ещё получится чем порадовать-повеселить.
Время покажет.
Спасибо.