Отшумели бури и засохли ивы,
Так и я отшумел, и засох.
Уже не щипает листами крапива,
Кожу моих загорелых ног.
Я любил этих милых женщин,
Что так сильно любили меня,
Но потухла любовь моя свечкой,
Словно солнце в конце декабря.
Я любил свою “родину кроткую”,
Как серебрянный дождик цветок,
Я любил ту рябинушку горькую,
Что зажгла алым цветом восток.
Я объехал весь мир юродивый,
Изучил, как свою ладонь,
И больно так стало о Родине, —
Потоптал её красный конь.
В 25-м убит я году,
В гостинице “Англетер”,
За то, что просил свободу,
А не рабство в СССР.
Ноябрь 2005 г.