Ночь на часах. В окне молочно-сизый сумрак.
Ночь на часах. К окну притянутый поэт.
Углем на полотне намеченный рисунок —
я вижу в нем все то, чего в помине нет.
Старинный пышный парк с высоким водометом,
давно не видивший заботливой руки,
где ропщут дерева под непосильным гнетом
плодов неубранных, где гибнут цветники.
Там розы чахнет цвет в тени чертополоха,
там гордый лавр обвил пролаза хищный — плющ,
меж благовонных трав взошли стручки гороха —
и только водомет по-прежнему поющ.
Там на скамье резной заброшенной беседки
батистовый платок с наивным вензельком:
две буквы, — «В.» и «В.», — вишневые две ветки,
два сизых голубка — он чем-то мне знаком.
Там жизнь оборвана на высочайшей ноте.
Там красота скорбит, на тлен обречена…
Ночь на часах: в тупик окно мой выходит.
Ночь на часах: кирпичная стена.
