Чёрт его…, почему.
Кажется правильно живу,
а ощущение такое будто подлость сделал.
Не предавал друзей.
Не лгал любимой.
Никому не застил света.
А душа болит,
словно и в самом деле
обидел кого-то или оскорбил.
Или не оправдал надежды.
Сволочью чувствую себя.
распоследним-таки негодяем.
И, вроде ж, нормально всё.
Живу привычно-правильно.
А беспокойство жжёт.
И сердце надрывается,
как будто всё пропало,
будто в пропасть падаю.
И хочется бежать кудо-то,
кому-то говорит-доказывать,
что всё неправда,
что хороший.
Прощения просить, пока не поздно.
Чёрт его…, почему.
И, вроде ж, нормально живу.
А душу кошки скребут.
Осень.