Глухой телевизионный свет, мерцающий в ночных окнах, впитывал в себя небесный отблеск звезд. Он царил на ночных улицах, не сдаваясь даже одиноким фонарным столбам с их ровными пирамидами света, в которых кружились тысячи капель мелкого осеннего дождя. Мокрый ветер не затихал ни на секунду, он трепал кусты, деревья, стряхивал с них остатки бурой от влаги листвы и тащил ее куда-то в глубь двора, в темноту, задумывая сделать с ней, вероятно, что-то черезвычайно неприличное, что-то, чего не должны видеть чужие глаза. Я как будто один из тех последних осенних листьев, меня сорвали, скрутили, вываляли в грязных осенних лужах и оставили застывать в мерзкой осенней слякоти. Но я не в обиде, так и должно было когда-нибудь случиться. Просто осень. Она наступает незаметно, подкрадывается на своих слякотных лапах, тихо, шурша, вначале, мирными, почти летними дождями, скрывая до поры свои всем и так давно известные намерения. Все знали чем это закончится, но никто даже не попробовал что-то сделать. Глупо даже пытаться что-то сделать, зная, что это все зря, шансов нет. Не честно, некрасиво и мерзко, не оставлять шансов, но так было и так будет. Для каждого когда-нибудь наступает своя осень… Теплые страны для такой осени не существуют. Хотя, у нее есть свой плюс, она проходит, и все возвращается на свои места, это только у настоящих листьев нет второго шанса. Но знание того, что все это когда-нибудь закончится нисколько не помогает мне, наоборот, дразнит светлым будущим, маячащим где-то там, в дали. Осень длинной в пару лет это много, но она пойдет, ведь это просто осень.
