* * *
Белый лист, иль чистая страница,
Как его еще не назови.
Словно холст художника,
Иль птица, что однажды в небо улетит.
Сколько в жизни этих белых клочьев?
Каждый день, как новая тетрадь!
Знать бы наперед всего-то сколько
Нам страничек дали исписать.
Я, к примеру, измарала мало.
Только четверть, но не до конца.
Правда, как в тетради не черкала,
Снова запись с чистого листа!
Белый лист, слова, мечты — страницы!
Книга жизни, мягкий переплет.
Жаль, что прожитое вновь не повторится,
А бумагу кто-нибудь сожжет!
1.12.04г.
Не надо так грустно. Помните в «Мастере и Маргарите»: «рукописи не горят»
Стихотворение кокетливо-женственно.
«Я, к примеру, измарала мало.
Только четверть, но не до конца.» — такая правильная школьница.
Это и забавно, и трогательно.
Хочется в стихотврении большей искренности.
«Жаль, что прожитое вновь не повторится,
А бумагу кто-нибудь сожжет!» — это довольно общие фразы.
А вот здесь: «Книга жизни, мягкий переплет» — образно, хорошо.
Спасибо за рецензию.
Вот такое оно получилось. Согласна, что души тут маловато, но иногда и от рифмы просто хочестся писать… А вообще мои стихи, как не прискорбно всегда как взгляд из прошлого в будущее, порой даже страшно становится…
С холста художника умчиться птица
Рожденная в душе, он в клочья рвет
Корявые несмелые страницы
Из книги жизни (мягкий переплет).
спасибо! Очень красиво, очень)