Согнувшись, перо застыло —
Над перекрёстком строк.
Мысль летит уныло,
Рука упирается в висок.
Слова выдавливать без музы,
Так отвратительно пошло.
Снова с тяжёлым грузом,
Возвращаются мысли в прошлое.
Ищут они вдохновения,
Как им трудно без него.
Но находят одно лишь забвение
И не приносят ничего.
Вдохновения нет в минувшем
И впереди его тоже нет.
Лишь любви в настоящем глотнувши,
Можно написать вдохновлённый куплет.
Без любви не получиться выжать словом слезу,
Как и не удастся оживить в сердце радость.
Без любви можно убивать и к примеру вырубать дерезу,
Да сеять вокруг себялюбие и наглость.
Согнувшись, перо застыло —
Над перекрёстком строк.
Видно в сердце любовь остыла,
Вот и бес толку давит рука на висок…
Что звать слова без музы на бестемье,
Как в сердце спящем радость отразить?
Перо не сможет нас свести вновь с теми,
Кто в прошлом оборвал надежды нить.
С рукой, упертою в висок,
сижу — роденовский мыслитель.
В чаду потуг моя обитель —
я до утра пишу стишок.
Слова давлю я, как прыщи,
но мысль всё больше в дерезу.
Мне Муза говорит: «Ищи!» —
и вот я по полу ползу.
Бес толку давит на виске.
Мутит куплетом вдохновлённо.
Перо сгибается в руке
и чушь строчИт самозабвённо.