Что у поэта – рваная душа
И в жизни путь привычно неудачен,
И сердце под чужую песню плачет,
А в остальном – погода хороша.
Насыплет осень листьев золотых,
Весна придёт с зелёною травою,
И снег блестит дорожкой неземною,
А летний вечер радостен и тих.
Как не воспеть красу родных берёз
И над рекой рассвет неповторимый?
И в крике каждой стаи журавлиной
Ответ на ваш не заданный вопрос…
Что у поэта – тысяча сердец,
И в каждом боль стучится многократно,
А слово – не вернуть его обратно –
Приходит на бумагу наконец.
Бежит по строчкам, весело смеясь,
То чуть плетётся, словно нет уж силы,
То неба чистоту к себе сманило,
То падает тяжёлым камнем в грязь.
Из этих слов рождается строка,
А в ней – души разорванной частица,
Трепещет, будто раненая птица,
И всё же улетает в облака.
Что у поэта – рваная душа
И в жизни путь привычно неудачен,
И сердце под чужую песню плачет,
А в остальном – погода хороша.
