Дом

Дом

И у дома – душа,
Память лестниц, перил.
Он заждался тебя,
Занемог, захандрил.
В темных окнах его –
Погрустневших глазах
Отблеск старой любви,
Одиночества страх.
Дом так верил тебе,
Вдаль смотрел столько дней,
И мечтал, словно пёс,
О хозяйке своей.
Только нет нам письма:
Ящик пуст на просвет.
Лишь приснилось, как твой
Промелькнул силуэт.
Ни письма, ни звонка,
И бывает, поверь,
Что порою сама
Открывается дверь:
Как похожи шаги
Где-то там, в темноте!
Там стучат каблучки,
Но не те и не те…
Здесь кирпичная плоть,
И зеркал западня,
Где печаль с каждым днём
Размывает меня.
Но не жаль этих дней,
Тишина не скучна:
О тебе скрип дверей,
О тебе тишина

У порога

Нас делали старше военные марши.
Стучат барабаны о юности нашей.
Зачем и куда? Ответ у порога:
Призванье мужчины – война и дорога.

Ах, если бы вы на меня посмотрели,
Улыбкой своею меня отогрели,
Ах, если бы вы меня полюбили,
Меня б ни за что на войне не убили…

Пусть флейты бравурно готовятся к бою.
Лишь вашу улыбку я взял бы с собою.
Вы смотрите грустно, вы смотрите строго,
Такою и будет эта дорога.

Дорога на годы, дорога навеки —
Лишь тёмное небо, бессонные реки,
Лишь стук эшелона, и в нём все ответы –
Не с вами закаты, не с вами рассветы…