Что это?

* * *
Что остается, когда в одиночестве
Слышится голос задумчивых стен?
Словно сбывается чье-то пророчество,
Вновь попадая в неведомый плен.

Что остается ночному безмолвию,
Темному холоду, сырости лет?
Звездное небо, что тучами сковано,
Бросить не может суровый ответ.

Судьбы сплетаются тонкими нитями,
Не закрываясь от чьих-то идей.
Серыми бликами, серыми лицами
Смотрится мир в перекрестье путей.

И, вызывая дождливые сумраки,
Радуясь струям серебряных вод,
Тень Несмеяны блуждает по улице,
Девы с улыбкою дивных высот

Что остается морскому спокойствию
В битве восточных и южных ветров?
Что остается задумчивой осени,
Что подбирается златом листов?

Вновь дождь гуляет по травам нескошенным,
Ветер лохматит разрыв облаков.
И отчего-то усталым и брошенным
Кажется дом из несбывшихся снов.

* * *
Что это? Видно опять прохудилось
Где-то промозглое скользкое небо.
Ниток ли нет, иль заштопать забылось…
Кто-то в делах, кто-то жив слишком бедно.
Знать, не смогли… и теперь почивают
Бурые листья в темнеющих лужах
Им бы летать золотистою стаей…
Спеть бы негромко, да голос простужен.
В очи вливаются воды вселенных,
Тех, что листам свои краски дарили.
Мы не смогли их сберечь. Постепенно
Листья гниют иль становятся пылью.
Многим покажется, будет все снова –
Зелень и яркого солнца кусочек.
Но не вернуть – прежних, очень знакомых,
Будут иные, их тоже промочит.

Вот, холодает, и яблоки сброшены
Смерть ли, не смерть, просто так – одиночество.
Капли дождя снова в лужицы вложены.
Осень… и все же чего-то так хочется…