Плачь скрипки…

Плачь скрипки….

— Ты помнишь, когда в последний раз была на бульваре….???
— Давно…очень давно….я не была на бульваре двадцать лет…двадцать лет….

Серое небо. Вечер. Я еду домой. На остановке у дворца имени Гейдара Алиева в автобус вошли двое. Мужчина и женщина… Мужчина высокий, в очках, с огромным портфелем…Женщина небольшого роста, трогательно хрупкая и болезненно слабая…Что-то в этой женщине было…сразу я не поняла, но, сейчас, словно, окунувшись в ее мир, думаю, смогу написать о ней…

— Ты помнишь, когда в последний раз была на бульваре….???
— Давно…очень давно….я не была на бульваре двадцать лет…двадцать лет….

Двадцать лет….Женщина, с которой наши жизненные пути сошлись от силы на пятнадцать минут в автобусе, не была на бульваре двадцать лет… Двадцать лет она не видела море…не слышала плеск волн, крик чаек…
Черные мешки под глазами, хрупкое болезненное тело, потерянный взгляд и боль…едкая боль… Она двадцать лет не слышала море… Двадцать лет своей жизни она была где угодно, но не на море….

Ей больно. Одиноко. Хладнокровная тоска поселилась в ней двадцать лет назад,…поселившись, лишила интереса ко всему… Ей не интересно море…не интересен бульвар, со всеми красочными аттракционами…не интересны люди, со своей вечной суматохой, бешеным ритмом жизни…Время остановилось двадцать лет назад…

— Почему ты не захотела остаться на концерте?
— Ты же видишь, я больна… Мне очень плохо…
— Ты бы развеялась, и на море, видишь, уже двадцать лет не была…
— Я не хочу…Мне ничего не надо…

Страшные слова. За ними все. И боль, и тоска, обида, одиночество… Ей не нужен мир… земля… Пустота.

Где-то вдали слышен плачь скрипки… Это плачут ангелы…

Потрясающий день. Солнце, радость… Это, наверное, один из таких дней, который положа руку на сердце можно назвать прекрасным! Я была в городе. Занималась кое-какими делами, связанными с работой. На обратном пути, воспользовавшись моментом, решила прогуляться. Пройтись по любимым улицам, посмотреть витрины ярких магазинов, нарадоваться голубому небу и яркому теплому солнышку. Легка, загадочно весела…так бы обо мне сказали окружающие… Так и хотелось всем улыбаться и нести свет… Заряжать положительной энергией всех, кто проходил мимо… Предаваясь эстетическому наслаждению от архитектурных домов, дыша воздухом старины, витавшим на этих улицах несмотря на все преобразования в современность, я практически парила по улице Самеда Вургуна… Вот и букинистический… Борясь с желанием заглянуть, даже нет, скорее шагнуть в мир фантазии, покрытый сказочной пылью, я направляюсь дальше…и тут…точно помню бегущих на встречу грязно одетых уличных мальчишек 12-13-го возраста…Пробегая мимо, они жестоко посмотрели мне в глаза и крикнули грязное ругательство…хором, все трое… Опешив, я остановилась посреди улицы, не в силах сделать шаг… Стала задыхаться, словно меня душили руки детей со всей злостью… Сила зла, исходящая от детей, этих безобидных, потерянных существ была просто неизмерима…Возник единственный вопрос – почему??? Почему??? Откуда такая жестокость… Кто виноват??? На ком ответственность за зло, что неосознанно несут эти дети??? Хотелось закричать, спрашивая криком у домов, у стен, у улиц, у каждого камня, что минутой раньше казались такими чистыми, беззаботными… Кто виноват??? Они отозвались мне глухим молчанием. Глухим. Тысячелетним. Годами они видят, то, что увидела сейчас я. Их это больше не потрясает…

Где-то вдали слышен плачь скрипки… Это плачут ангелы…