Нищий

Путь в книжный пролегал через запруженную спешащими укрыться от дождя пешеходами улицу. Поддувал ненавистный осенний ветерок, обдающий холодом, казалось, самую душу. Ускоряя шаг, я пытался поглубже зарыться в поднятый воротник летнего плащика.
Дождь лил и лил не переставая.
Какая-то машина, проезжая мимо, обрызгала пешеходов. И меня. Ругать водителя было бесполезно, да и сил на это уже не оставалось.
У входа в магазин ко мне подошел промокший старик.
— Милок, не добавишь три рубля не лекарство? Зашел а аптеку, а оно подорожало, — говорит. – Просить стыдно, да делать нечего. Последние копейки и так из дому выгреб.
И смотрит на меня так честно и пристыженно. Он не был похож на профессионального нищего: старенький костюмчик еще советского покроя, чистая куртка, гладко выбритый подбородок.
В кошельке было две купюры. Одну из них я отдал ему. Старик оторопел, по щеке его прокатилась слеза, еле различимая от дождевых капель. Поблагодарив, он скрылся в толпе.
… Взяв в книжном Эрнеста Хемингуэя и Скотта Фицджеральда, я поплелся на остановку. Дождь кончился.
— Милок, не добавишь три рубля не лекарство? Зашел а аптеку, а оно подорожало, — опять услышал я знакомый голос. – Просить стыдно, да делать нечего. Последние копейки и так из дому выгреб.
Значит, все-таки профессиональный нищий.
— Деда, — говорю. – вы бы хоть “клиентов” запоминали. А то не хорошо получается…