Мой дом , мой страх, моя смешная дань
Уюту сибаритства и покоя;
Курить у форточки над горестным алоэ,
Дышать стакану в ломаную грань,
И быть в конце концов собою…
А может, это так, игра,
Рвануть бы за бугор, в ночное…
Но, как дурак, из-за бугра
Я буду вспоминать алоэ…
И чей-то шепот до утра…
Неправильное, но родное…
И — не пора, брат, не пора…
