* * *
Из бездны скомканных теней,
Из лужи сморщенного лета,
Взирает сон из-под ветвей
На златовязь блажного света.
Печален сон – поет поэт,
Играет день – поэт туманен.
Почто ты скомкал, бросил свет?
Почто рассеян, неприкаян?
Ужели мрак всего милей?
Ужели на погибель блики?
Взираешь ты из-под бровей,
Вбирая грех, алкая лики.
Я сам из тех, кто нежит тень,
Из темных недр берет чернила.
Но чем одарит новый день,
Когда в ночи черпаем силу?
