* * *
Всё мечемся на перепутьях,
Меняем, походя, богов –
Замотанные жизнью люди,
Не ангелы… Сюжет не нов.
Мы познаём глубины, дали,
В мечтах возвышенных парим…
Но отдаём отчёт едва ли
В том, что, не ведая, творим.
Взрослеем мы, но вот, что странно,
Как мотыльки, ни дать, ни взять,
Всё бьёмся в зеркала обмана
И это не хотим признать.
К огню, как мотыльков, нас тянет —
Причудлив пламени извив,
Всё ближе, ближе… Миг настанет –
Погибнем, крылья опалив.
12.11.04.
