Как холодно в этом июле,
гулять по Бахайскому саду,
жить памятью о Баха-Улле,
и в мыслях готовить тираду
о равенстве, Боге едином,
о том, что тебе непонятно,
как жаль, что запретные вина,
мой голос не делают внятным…
и грусть, разбавляя в бокале,
хрустального счастье-разлива,
забуду о Будде, о Кали,
последую неторопливо,
в тебе недоступное завтра,
в надеждой умытое утро,
где жизни счастливая мантра
засветится вновь перламутром.
поверю, что зло проиграет
и сад потеплеет Бахайский,
мне выйдет дорога до рая,
террасой по улице Хайфской.
