Когда пишешь долгий роман
Под названием смерть,
То хочется иногда умереть,
Но нельзя,
Потому что тогда ты не допишешь роман.
А еще иногда хочется замереть,
Когда голубь прилетел к окну,
И смотрит в него, склонив голову набок,
Снаружу через стекло.
А ты думаешь – вот она, моя смерть.
И зачем тогда все вот это?
Вот эти диски и книжки на полке,
И старые фотографии, и новые шмотки.
Зачем все это, если этого не будет.
И зачем строить планы на лето.
Ну, конечно, смерть когда-нибудь будет,
Но почему, почему – сейчас?
Ведь так хочется жить и смеяться,
И целовать чье-то мокрое лицо,
И знать, что тебя кто-то любит.
Но диагноз всегда узнаешь внезапно,
Потому что это просто жизнь.
И уже ничего нельзя сделать,
Нужно медленно и молча умереть,
И узнать, что ты жил (а) напрасно.
07/06/2005
Свежий стих, написал сегодня и сразу же решил его интерпретировать:). С самого начала скажу, что никаких фрейдистских (постмодернистских, экзистенциальных и т.п.) подтекстов в нем нет (как я надеюсь:). Написал его, вдохновлясь подобным стилем некоторых авторов (или, как модно сейчас писать, аффторов Стихиры) — навроде Я . Казановой, Т. Бориневич и многих прочих, имена коих не помню. Что-то на меня нашло такое, и я решил написать в несколько необычном для меня стиле. Насчет «долгого романа» в начале стиха — есть такое дело, пишу; потому приостановил активную деятельность на портале, и вообще — в инете. Но что-то все медленно пишется. А вот насчет внезапности смертельного диагноза — тут сложнее. Конечно, здесь задействован не я, а мой «лирический герой», но в жизни все так переплетено. И заранее известно, что все будет, скорее всего — именно так. И о чем тогда думать? Вот и вышло такое стихотворение.
