По прабабкиной ветви
Горе людям несу.
Я живу в очень ветхом
Буреломном лесу.
Стала с черными пнями
Я владелицей мест,
Где подточен червями
Пошатнувшийся крест.
Но легка моя дверца,
Не точу я ножей,
И у чистого сердца
Не держу сторожей.
Пташек резвых и малых
Отправляя в полет,
Жду вестей небывалых,
И сердечко поет.
Так я думаю – око
Знает, где западня.
И мечтательный сокол
Сам разыщет меня.
Для него что угодно –
Всякий дар без числа!
Но напрасно, бесплодно
Я его прождала.
После быстрого лета
Вновь в четыре стены.
От линючего света
Стали очи больны.
Знать, неправое дело
Я творила, змея;
Собирала для тела
Не того пития,
И нарядов нашила,
Где свобода узка!
Знай – меня задушила
Избяная тоска.
Мне к тебе — не прорваться!
Ты в мечтаньях живёшь…
Счастья нам — не дождаться,
Ну, и пусть!- Счастье — ложь!
С уважением и благодарностью за прочитанное, Мстислав
Конечно, и без счастья будем счастливы!
Большое спасибо, Мстислав!
Абсолютно согласен!
очень хорошее стихо.
и грамотное и душевное.
Спасибо
Большое спасибо, Марьяна! Очень приятно от Вас это слышать.
В этот стих я действительно вложила очень много.
А портрет героини списала… с мужчины. Вернее, не нарочно списала — а само так написалось.
Слишком он был мне дорог!
Благодарю….
Ольга.