Танго, танго… это только танго.
Вечное танго. Близко, но не рядом, не вместе, но не врозь.
Движения в одном ритме, но разные.
Даже музыка слышится по-разному, потому что настроение заводится недостроенностью внешнего внутренним.
Кисть… локоть… спина.
И нет улыбки. Нет мысли. Только реальные ощущения смешанной тоски и изматывающего чувства.
Берег… кромка… ласковость… глубина.
Движения строят смысл, а не наоборот.
Поредевшие деревья смотрят укоряюще на спящее солнце.
Им стыдно своей наготы. Становится стыдно.
Потому что солнце сквозь дрему посмеивается и подсвечивает, одновременно дает советы ленивому Ветру:
— Подуй-подуй! И увидишь карикатуру осени…
Заканчивается ли танго?
Меня всегда поражало окончание этого танца.
Почти рассечение…
Почти обнажение и стыд…
Почти гибель…
Осень?
