Докуренный окурок — станет пеплом.
Сольётся вздох с вечерним летним ветром,
Взгляд устремится в призрачную даль,
Вновь, прикоснётся к разуму печаль.
Трава — то жухнет, то весной родится.
А в чистом небе — ангел веселится.
Я не могу, конечно же, как он летать,
Но это — не мешает мне мечтать:
Что в вечности рождённая душа,
Потоком ветра, будто крыльями шурша,
Достигнет — той незримой высоты,
Где прахом никогда не станем мы.
Где так свободно от мирских сует,
Вино из звёздных капель — на обед.
И нет правителей, подонков, палачей,
Не нужно кланяться и жить ловчей…
Последний вздох сольётся с летним ветром,
Печально — если стану просто пеплом.
20.04.05 А.К.
Понятные переживания…. Человек часто задается вопросом — «а что там, после смерти?»… Вечная жизнь? Или прах? Я, конечно, больше верю в первое… будучи оптимистом…
Долгой жизни! 🙂
Лена!
Большое Вам спасибо!
Я тоже верю в первое…
Хорошо, но рано думать о таких высотах:))