Осень настала, грачи улетели,
На землю беззвучно опала листва.
Которое лето уже не при деле,
Да вот не об этом болит голова.
Писатели мрачно покинули дачи.
Устали писать — их сменил караул.
Тем, кто задолжал, не положено сдачи —
Спасибо скажи, что в гробу не уснул!
Всё тихо, прохладно, летуче, с ознобцем,
Вопросов так много — ответов всё нет.
Зачем разеваешь ты пасть так утробно
Железный двадцатый истории век?!
Жутчайшие войны, распады империй,
Европа в руинах — и вновь рождена.
Скажите, Вам честно всё нравится это —
К примеру, чеченская наша война?!
Кровь, грязь, пот и слёзы, повсюду — безверье,
И гибель ни в чём не повинных людей.
Насколько же трудно бывает поверить,
Что в мире почти не осталось идей.
Почём абрикосы? На улицах — сливы,
И юность вернуть не торопишься вновь…
Скажите, неужто бы мы не смогли бы
Из снега выкапывать в холод морковь?!
Всё дальше дорога, всё ближе тропинки,
Всё больше могил засыпает листва.
Признайтесь, а Вы по утрам не встаёте,
Когда от похмелья болит голова?!
Люблю прогуляться — а,… впрочем, не надо…
Люблю поваляться — вот это верней.
На листьях опавшего к осени сада
С тоской просветлённой подумать о ней.
