И падал снег.
И покрывал толстым слоем белой краски дома, деревья, дороги.
Словно сумасшедший художник загрунтовывал не получившуюся картину.
Снова и снова, в который уже раз, он наносил контуры весны… И закрашивал их снегом. Как будто что-то ему не нравилось.
И опять он стер голубое небо.
И просыпающуюся траву.
И оживающие деревья.
И журчащие ручьи.
И следы. По которым два человечка прокладывали свой путь в весну.
И сейчас они стоят, заблудившиеся, у подъезда, несмело прикоснувшись друг к другу.
И, недоумевая, смотрят на снег.
И не знают, как же им теперь быть?
А сумасшедший художник, забыв, что есть другие цвета, белым, одним только белым, размашистыми мазками рисует непонятную картину. И никак не может дорисовать ее.
Белый ветер, пронизывающий и завывающий.
Белый запах, безнадежно тонущий в белом тумане.
Белое безмолвие, поглотившее время.
О чем он думает? Разве так можно?
Когда все уже заждались весну!
Когда всё вокруг уже готово сбросить свои зимние одежды!
Когда белая тишина готова взорваться чириканьем и руладами, смехом и гамом, пением и перезвоном!
Когда его холст готов ожить. И вздохнуть. И потянуться. И расправиться.
Когда его краски готовы закипеть, смешаться в невообразимые оттенки.
И кисти готовы в неистовом галопе носиться по холсту, покрывая его пронзительно синим и ослепительно зеленым. А потом взлететь. И в упоительном экстазе разбрызгивать по деревьям, по траве капли самых невероятных расцветок.
Неужели он ослеп и не видит всего этого?
Неужели он уже не может воскресить в памяти прекрасную картину?
А сумасшедший художник дрожащей рукой снова и снова замазывает холст белым.
Оставляя только размытые контуры.
Дрожащие белые деревья.
Дрожащие белые птицы.
Дрожащие белые человечки.
И слезы падают на холст.
И размывают краску. Белую краску.
И остаются безобразными лужами.
И суетливые человечки с лопатами в руках, чертыхаясь, снова наметают вдоль дорог сугробы.
И торопливые человечки, чертыхаясь, перепрыгивают через лужи.
И только два заблудившихся человечка, потерявших свои следы, молча стоят у подъезда, стряхивая друг с друга снег.
А сумасшедший художник смотрит на них.
И никак не может решиться нарисовать весну.
И опущены его руки.
И сгорблена спина.
И взгляд устремлен в бесконечность. Туда, где –
Два заблудившихся человечка
стоят у подъезда,
несмело прикоснувшись друг к другу,
и грустно смотрят на снег,
ожидая,
когда же, наконец,
сумасшедший художник
нарисует
для них
весну.
«И суетливые человечки с лопатами в руках, чертыхаясь, снова наметают вдоль дорог сугробы.
И торопливые человечки, чертыхаясь, перепрыгивают через лужи.
И только два заблудившихся человечка, потерявших свои следы, молча стоят у подъезда, стряхивая друг с друга снег…»
Вы думаете, это проза? Мне кажется, что — стихи, даже — поэзия…
У Вас есть свой стиль — короткие и легкие фразы, обилие союзов… На таких фразах взлетаешь и кружишься, как снежинка, каждое новое предложение, словно порыв ветра, подхватывает на своих «а», «и», возносит ввысь, чтобы опять можно было пережить мгновение свободного парения до запятой, до точки, до нового союза… Однако стиль тоже должен использоваться дозированно. Вот прочитала у Вас четвертое по счету произведение, и в трех из них (кроме «Триптиха») используется два если не одинаковых, то очень родственных посыла:
1. «То, что произошло… мог ли кто-нибудь предположить, что такое случится…» («Евангелие от Сергея»), «Случилось так…» («Случилось так»)
2. «…что в Москву пришла зима… что белый-белый снег…» («Случилось так»), «И падал снег…» («Сумасшедший художник»)
Когда прием используется везде, он перестает работать. Тем более — хороший прием. Наиболее органично он «лег» в «Случилось так», «Художник» — все-таки стихи, его не рассматриваю в общем ряду. А в «Евангелии», на мой взгляд, — уже «стилевая инерция», без которой вполне можно обойтись.
«Сумасшедший художник» — очень сильная, образная вещь. Она заставила меня вспомнить однажды придуманный мной образ, который до сих пор я не знаю, как воплотить в стихотворение — гроздь сирени как сгусток краски на палитре, которая разбрызгивается по всему весеннему пейзажу… А у Вас — оттенки белого, бесконечные оттенки, в которых можно блуждать долго-долго…
Какое светлое настроение остается после Вашего "СУМАСШЕДШЕГО ХУДОЖНИКА". "…И только два заблудившихся человечка, потерявших свои следы, молча стоят у подъезда, стряхивая друг с друга снег", — как это трогательно звучит… Я — художник. Мне очень близко то, что Вы написали. В одной из моих книг , вышедшей много лет назад, есть созвучные строки, но они написаны о другом :
ПРИТЧА
КАЖДОЙ ЗИМОЙ
ДУШИ УМЕРШИХ ХУДОЖНИКОВ
РИСУЮТ НА ОКНАХ
ЗАТЕЙЛИВЫЕ УЗОРЫ,
РАБОТАЯ ПО НОЧАМ
И ПРЯМО У ВСЕХ НА ВИДУ.
С НАТУРЫ — МОРОЗНЫЕ ЕЛИ,
ПО ПАМЯТИ — ОБЛИК ДАЛЕКИЙ.
А ПОСЛЕ, СТИРАЮТ УСТАЛО
РИСУНКИ СВОИМИ СЛЕЗАМИ,
И ЗНАЮТ —
НИКТО НЕ ПРИЗНАЕТ
ИХ ЛУЧШЕЕ, МОЖЕТ, ТВОРЕНЬЕ,
ЛИШЬ ТОЛЬКО РЕБЕНОК
ВОСКЛИКНЕТ:
"Рисует мороз за окном!"
С уважением, Наталья Ланге(ПЕГАС)
Спасибо, Наталья!
Действительно, Ваши строки созвучны.
"И падал снег."
И покрывал толстым слоем белой краски дома, деревья, дороги.
Словно сумасшедший художник загрунтовывал не получившуюся картину".
Ну, прямо скажем, с образностью и вычурностью не все ОК.
Снег — явление природы. Никакого помешательства ума в этом нет.
Путай, не путай читателя , он зоркий, разберется без совета в двух соснах.
И Валентина права… везде ты стихи в прозу, ну везде… А может, и не права? Через лет триста — пойдет на Ура… Войдет в учебники. В музеи, в дома и хижины, билиотеки… и в мастер-классы….
Спасибо, что заглянул ко мне!
Может, и в самом деле это стихи в прозе. Не задумывался, какой ярлычок лучше нацепить. 🙂
А сумасшедшинка художника не в том, что он рисует снег, а в том, что всю картину рисует белым… на белом… Это надо как-то объяснять?
а как же, к примеру, отчего автор употребил сравнение "Словно"?
и отчего ему можно писать стихами прозу , прозу стихами, а новым авторам нельзя, ни в строчку, ни в столб, ни коряво, ни складно?
Этюд 2.
Прости, но я бы назвала этот отчаянно белый Этюд именно по первому предложению «И падал снег». Очень удачное это «И…И…И…» — этот прием вообще создает вдох, некую смысловую музыкальность, а фраза «И падал снег» — великолепный вступительный аккорд.
Поэтично, лирично, грустно, словно сам стоишь, весь в снегу и в недоумении от белого тумана, неуверенности, нерешительности, оттого, что момент ускользает, а ему на смену приходит другой – новый, но все такой же белый…неисчирканный хиромантными анкетными линиями, и с этим надо что-то делать.
Не-а, название именно "Сумасшедший художник" — он здесь главный, рисующий человечков и… ДЛЯ человечков одновременно. И эта двойственность, второй слой пропадет, если будет только "падать снег".
Конечно, конечно, ты прав: сумасшедший художник все-таки главный, и снег не просто падает — понятно, ты создаешь второй план, это верно. Мое замечание чисто эмоциональное и женское — порыв с нервными движениями рук: "… и падал снег…" :)) — шутка. Конечно, сумасшедший художник мудрей нас всех, все о нем догадываются, но не видят, а ты разглядел.