Сто часов

Скорей сними мою усталость,
Сегодня долго не уснем…
И не грусти… пусть нам осталось
Всего лишь сто часов вдвоем.

Время, когда он часто летал, осталось в памяти многими легкими и приятными минутами встреч с теми, кто его ждал.
Ждать…
Звонок о том, что он вылетает. Радостное возбуждение и счастливый голос по ту сторону разверзшейся пасти пространства и времени.
И как бы в ответ начинало учащенно биться сердце внутри, и разыгравшаяся фантазия выбрасывала где-то копившийся адреналин и… эндорфины.
Все, что дальше происходило, можно было назвать броском к цели — ночь… такси… аэропорт… полый голый полупустой иногда ИЛ-62… приятная улыбка стюардессы… запах путешествия… ожидание тайны… разбег лайнера… полузакрытые глаза… и скользнувшая с бетона в темень ночи белая сигара самолета.
Плед на ноги… \»Минеральной? Сока?\»
\»Сока… апельсинового… со льдом\»

Я был так долго далеко
В дороге по тебе скучал я
Ты отведи мои печали
И припади ко мне щекой

И эта песня… Из динамиков при посадке… Из наушников при взлете…
И потом во сне, наплывающая на ее слова.
\»Ты? Ты… Ты прилетаешь?\»
\»Завтра? Как хорошо… М-м.\»
\»Я так долго ждала…\»
\»Люблю…\»

Прости, я снова без цветов,
Но я полдня болтался в небе.
А в небе взять их просто негде,
Хоть за червонец, хоть за сто.

И утром, хоть была еще та же самая ночь, но уже в Москве, продолжение того же броска к цели.
— Вам понравилось? — и глаза в приятную усмешку.
— Как всегда, Марина.
Домодедово. Утренняя свежесть, ласковое солнце, немного опоздавшее за нашим самолетом.
Заспанный таксист с нежеланием торговаться.
Монотонность гонки и почти что из сна — Беговая.
На десятый этаж без лифта…
Теплая.
Тонкий халатик.
Тянущаяся истома и нежность в руках, обвивших шею.
Запах, легкий запах, колдующий и завораживающий.
Кожа, истончающаяся под пальцами….
Губы, застывшие где-то там возле уха.
Не двигаться.
Не дышать.
Замереть.

Все, что дальше — это не остановить.
Проносится еще быстрее, чем стремление к…
И чем ближе к расставанию, тем быстрее.
Но наступает минута, когда время останавливается, пространство сжимается в точку…
Это начало отсчета.
Это начало… или конец пути.
Не… маленькая ли это жизнь?
Рождение — взлет — накопление — взрыв — расставание — сон — память… память… память.
Что остается?
Люблю…
Прикосновения…
Минуты…
Спреccованное время в брикетики счастья и вытянутые потом в нитку жемчужин памяти.
Перебирать?

Да… полет обратно, как во сне.
Хоть яркое солнце не дало бы уснуть никому.
Но он знает, что это обман.
На самом деле уже ночь.
И он прилетит в ночь.
Спасет лишь сон.
И нитка жемчужин, нанизанных стремлением, нежностью и ее слезами при прощании.

Ты изменилась, похудев,
И даже выглядишь моложе
Ты стала мне еще дороже…
Таких не видел я нигде.

(Использованы слова песни Ю. Лозы)