Капля

30.06.2004г.

Она бежала, преодолевая преграды, случающиеся на ее пути. Она бежала, все ускоряя темп, бежала к концу своего пути. Даже если бы этот путь был меньше желаемого, даже если бы он был не такой, как хотелось бы, все равно она бежала. Все равно куда, все равно, в каком направлении, все равно зачем.
Она бежала – и это была главная цель. Цель всей ее недолгой, но значимой для кого-то или чего-то, жизни. Цель. Кто ее придумал? Кто поставил перед ней вопрос – добраться до цели? Кто и зачем? Какая разница? Не задавая глупых вопросов, можно быстрее добежать до це-ли. До цели, которая может никому и не нужна вовсе.
Какая разница? Главное – бег. Стимул жизни – бег. И она бежит.
Она бежит каждый раз, как ей скажут. И она бежит, стремясь бы-стрее добраться до финиша, до столь желаемой цели. Быть может она такая одна?
Нет, их тысячи, сотни тысяч. Их много. И они бегут. Все бегут в разных, только им ведомых, направлениях. Бегут, сталкиваясь друг с другом, не замечая друг друга, не оглядываясь. Бегут каждый к своей единственной цели. Бегут…
Куда же вы бежите, зачем и кто вам задал темп? Кто тот, кто за-ставил вас бежать? Кто он?
Какая разница? Главное – это скорость, главное – это цель…
Она бежит, уже добираясь до лучезарной цели. Она бежит, потому что так надо. Так надо жить: бежать и не оглядываться.
Она бежит по правилам. Она бежит по стеклу. Она – капля.
Толпа похожа на дождь, стремительный и не всегда нужный.
Толпа – это дождь, а я – его капля.
25.07.2004г.

Она добежала, дошла, доползла до своей цели. Вот она – ее цель, ее заоблачная мечта. Она так стремилась к ней. Так хотела добраться до нее. И добралась.
Нашла, она нашла то, что искала. Нашла свое призвание…
Но что дальше?
Все то время, что она бежала к своей цели, все то время она была одинока. Она просто хотела достигнуть цели, а как, ее не волновало. Она просто бежала, не обращая внимания на тех, кто рядом. А был ли кто-нибудь рядом?
Теперь уже никто не скажет, потому что рядом никого нет.
Теперь, когда она добежала до конца своего пути, она осталась одна, ни друзей, ни врагов, только золотая мечта…
Так к чему она все-таки стремилась в итоге: к своей мечте или к одиночеству, к тупой тоске по родному теплу?
В своем стремлении к благополучному финишу она безрассудно чистила себе дорогу, сметая всех и вся на своем пути. И теперь впере-ди только тихая тоска.
Но ведь она не одинока в этом, не так ли?
Поэтому чаще всего, дойдя до финиша, они погибают под натис-ком более сильных, более счастливых, потому что весь стимул они по-тратили на мечту.