Шаги чужие, шум машин. Темно да сыро.
Замерзли руки. Да душа опять простыла.
Да в прядках рыжих — седина. А, может, это
Листва сгорает. Где-то там осталось лето…
А здесь — бродяжка на углу в отрепьях бурых,
Увидя свет чужих окон, вздохнет понуро.
Среди вечерней толчеи достанет скрипку —
И задохнется серый дождь на полувсхлипе.
И будет ветер в клочья рвать пальто и души…
И кто-то, шарфик прижимая непослушный,
Скрипачке под ноги пятак, не глядя, бросит.
Подайте же чуть-чуть тепла!
Играет Осень.
