Мы просто приснились кому-то…
Дорога усыпана снегом.
Обрывки холодного утра
стремительно падают с неба.
Бульдозера ржавая рожа,
и некто с бровями по пояс.
Сто градусов. Спирта? Мороза?
Маразма? Невидимый полюс
вмерзает, как брошеный якорь,
в безмолвное море покоя,
в дома, где не громко, не ярко,
в туманые дебри попоек,
и в черную бездну котельных,
и в белую плоскость страницы…
А там — все равно. В самом деле,
ведь это кому-то лишь снится…
