«Меня валяли во дворе
ногами в кованых ботинках.
Чуть не забили на заре.
Могли – им это не в новинку…
Но обошлось. И по горам,
в приклады взяв, вели под шутки,
на праздник свой — курбан-байрам…
Им было весело, мне – жутко.
Все скоро кончится. Но чем?
В зиндан швырнули. Не исправить…
Но обещал один чечен
тебе записку переправить.
В одном я, мама, виноват,
что стану скорбною морщинкой
у губ твоих.
Твой сын — cолдат…»
А
мама
плакала
в Кузьминках…
Хорошо.