Укрываясь от снежной метели,
Молодая женщина шла
Средь могил, с каждым шагом робея,
А метель всё мела и мела.
Вскоре женщина остановилась
Перед серым гранитом плиты.
Под рукой тяжело сердце билось…
На портрете мужские черты…
Кем он был? Братом? Другом? Любимым?
Почему в самый лютый мороз
Всегда к ложу его приносила
Она пару пылающих роз?
Как бы ни было, этого взгляда
Никогда не понять до конца,
Устремленного грустно и жадно
На черты дорогого лица.
Даже вьюга извечно шальная
В изумлении стала стихать,
Ну, а женщина та молодая
Продолжала бездвижно стоять.
Сознавая, что в плаче нет проку,
Она молча вернулась домой.
Лишь снежинка, упав ей на щёку,
Прокатилась прозрачной слезой.
Стемнело. Уж идет к концу
Морозный зимний день,
И ветер хлещет по лицу,
Сбив шапку набекрень.
А на часах – семь сорок пять,
Ее все нет и нет.
Промерз насквозь, уставши ждать,
Как будто жду сто лет.
Как время медленно течет,
Минута – словно час,
И слез тоска глаза печет,
Нет.… Хватит! Все! Я пас!
Я развернулся и побрел
В мой теплый дом назад.
А глупый ветер мел и мел,
Туманя снегом взгляд.
Хотя, кто знает, может быть,
Когда-нибудь потом
Ведь буду я себя корить
Как вспомню о дне том.
Чего мне стоило тогда
Прождать еще чуть-чуть.
Пришла бы, может быть, она,
Иным бы был мой путь.
Нет слов…
Спасибо!
Спасибо!
иногда прошлое не хочет отпускать.
Или с ним не хочется расставаться…
Стихотворение, которое всегда оставляет за собой след. Глубоко.
Польщен…
Тронут…
Спасибо!