Не на излёте соловьиной трели,
Не в томном реверансе на ковре,
В руинах сорок первого апреля
Смердя непоэтическим амбре,
Под лейтмотив «какие годы наши»
Проходит жизнь бочком в дверной проём,
Но мы еще и сабелькой помашем
И дифирамбов дамам напоём
И несмотря на то, что остальное
В историях с картинками — враньё,
Процесс уже ничто не остановит,
И с полпути никто нас не вернёт…
