Мысли уходят в июньские шалые дни,
в мокрые травы в блестящих и буйных соцветьях.
Плещется в нас непутевый и радостный ветер
свистом и шепотом. Ну же, давай, догони!
Тропкою вниз обрывается круча. Песок
греет и нежит послушные ласке ладони.
Солнце сейчас в волосах твоих сладких утонет…
Что же ты, глупый, целуешь меня в уголок
рта, неумело и жадно припавши ко мне?
Вечер Купалы купает нас в жаркой свободе,
в клекоте листьев и в шелке днепровских мелодий,
в пьяном дожде, словно в легком, шипучем вине.
Старше на день стали мы и моложе на жизнь,
робко друг друга не только на звук познавая.
Терпко и остро вода пролилась дождевая.
В шалый июнь – я прошу тебя, время! – вернись.
Снова коснусь этой гулко зовущей груди.
Взгляд твой лукавый искрится чуть бархатным светом.
Что ж ты, мальчишка, морочишь серьезных поэтов?
Я уж не чую ни ног, ни судьбы впереди.
25.06.99 г.