Этюд осенний.

Этюд осенний.

Спящий город видит сны. Какие-то их фрагменты брошенной шалью вились в черном воздухе, иногда повисая на голых ветках каштанов. Прохрустела мягкими лапками по опавшим парковым листьям и толстым каштанчикам снящаяся кому-то собака, ласково ткнулась мокрой от дождя головой, улыбнулась…
Спящий город видит сны. Но он не видит это сумасшедшее своей непостижимостью небо, полное мерцающих звезд.
— Посмотри, какая красивая звезда, — скажешь мне ты. — Наверное, какой-нибудь Сириус.
— Нет, — отвечу я. — Кажется, это просто сигнальные огни самолета.
Мнимый Сириус вдруг оторвется от ветки, на которой ты его приметил, и поплывет. Да, это действительно самолет. Мне вдруг пришла в голову мысль, что это даже пассажирский. Может быть, какая-нибудь не спящая мечтательная девочка через круглое окошко глядит на наш обесточенный усталостью город, но, конечно, не знает, что кто-то назвал ее звездой.
Спящий город видит сны. А мы — нет. Потому что мы тоже, бродя по забытым осенним улицам, стали частью чьего-то сна. Идем, просто думаем, просто дышим. Просто неслышно снимся…
24. — 26. 08. 1998