Завеса штор в лучах дневного света.
За нею шкаф с сервизом за стеклом,
Бюро с замком (похоже, без секрета),
Украшенным изящным ободком.
Стол для письма. На нём лежат газеты,
Тетрадь, часы, стоит стакан с водой.
Ни звука. Тишь. В квартире нет поэта.
Есть лишь стихи написанные той,
Что никогда их прочитать не сможет
И оценить не сможет никогда,
Что для него была и есть дороже
Всех благ земных, что для него звезда.
Звезда, чей свет затмит любое солнце,
Но что при том безумно далека.
И оттого тепла в его не шлёт оконце,
Не замечает этого мирка.
А он (мирок) живёт своею жизнью,
Держась за нить её простых основ —
Пером поэта выраженных мыслей
И лишь в мечтах произносимых слов.
…Ни звука. Тишь. Часов застыли стрелки.
Тень на стене от липы за окном.
Средь тьмы домов песчинкой спрятан мелкой
Чувств безответных одинокий дом…
Это — лучшее из Вашей любовной лирики… Очень тонкая и прозрачная зарисовка…
А вообще — спасибо, брат-рязанец!
Да, не за что!
С уважением,
Хороший стих.
…и прекрасный отзыв!
Thanks!
понравилось
И снова СПАСИБО!!!
Это – лирика с большой буквы!
У меня застряло «…в квартире нет поэта…».
Что-то в этом есть
Спасибо!
Огромное Спасибо и Вам!