Мамочка, мне снился странный сон.
Что я с букетом белых лилий
Присела у твоей могилы
И уловила твой глубинный стон.
Он был как крик сгорающего дня,
В молочной белизне нездешней.
И, что морщинки черных трещин
На камне появились от огня.
И, будто, на одной из плит,
На мраморной тарелке — полушар
Был отсечен не лезвием ножа,
А молотом уродливо отбит.
Мне показалось — узы из шипов
Меня связали с этим камнем.
Что я покрылась окисью испарин,
Нейтрализуя яд от всех следов.
Но я хочу, мне дальше снится,
Обнять могильнай камень и уснуть,
С печалью в мягком камне утонуть —
Без страха, и не возвратиться,
А превратиться медленно в песок.
Тону в податлевом надгробье,
Я сплю и слышу: запах скорби,
Твой, мама, слабый голосок.
Опять пустыня. Зной. Могила.
В висках под кожей тикают часы.
И проступают капельки росы
В прожилках раскаленных лилий.
Вся Ваша поэзия живет в страдательном залоге.
Грустно, но не мрачно, и не темно.
Вот это сон. Неужели быль? Страшно именно тем, что написано не страшно, а естественно, да именно естественностью и страшно.
Желаю побольше солнышка в Вашей жизни и снах!
С теплом
Очень грустно, но очень хорошо.
Пробрала.