Скрип колес велосипеда.
Сквозь поля по тропке еду.
Нажимаю на педали.
Напеваю: «Не догнали».
Фляжка с пивом на боку —
Много ль надо дураку?
Еду…еду… До обеда —
Завезти посылку деду.
И Марусе из продмага
От инспекции бумагу.
Ну а после в сельсовет —
«Фрол Иваныч, вам пакет».
Сколько времени я еду?
Сорок лет, как нету деда.
И Маруся постарела,
Растолстела, одряхлела.
Сельсовет давно не тот.
И совсем другой народ.
Нажимаю на педали.
Что родимые, не ждали?
Будет праздник и потеха.
Заводите патефон.
Каждый раз хочу остаться,
Но лежу я в третьей братской,
Возле стенки, пятый сверху —
Поселковый почтальон.
Колокольня.
Перезвон.
Когда читаешь такого Мастера, всегда получаешь не просто тему для размышлений, но и импульс для самосовершенствования.
Спасибо!
Просто и в то же время глубоко
Сорры, не в моём вкусе и не для моих мозгов. Удачи.
Хихи!
Реакция, которую вызвало стихотворение….
И снова понравилось
Написано по-маршаковски легко и грустно.
Я бы уточнил — щемяще.
Спасибо.
Очень хорошая вещь. Ни на что не похожая. И действительно: какая-то щемящая грусть в сердце…
В.Куземко.