***
Сентябрь идет. И сам ты дождь.
Над робостью твоих шагов
дымит туман. И я дышу
твоей прохладой, как карась.
Дождь пробуждает в людях страсть —
быть рыбами (кто шутит здесь?!),
глотая так же пар костра,
но только — в городе дождей…
Стране дождей. Лить вам и лить…
Янтарь, срывая с веток рук,
когда на всех не разделить
его браслетов, их игру,
ее размах — пощечин-а-а-а!
И трогательно так прижав
ладонь, — бежать, упасть — из сна,
но от себя не убежав.
Ресницы в каплях тишины,
дрожащей, рвущейся, немой,
в му-му дождя взлететь бы так
снегурочкою над костром.
