К поэзии идем издалека.
Мы с гор спустились дружно,
будто строем.
И вот она, равнинная река,
где ноги мы разбитые омоем.
В дорогу снарядило нас село.
И мы в пути пропахли сыром с луком.
И что в такую даль нас увело
за славою ли, словом или слухом.
За пазухою, в мышцах и в глазах
запечатлев отроги и ущелья,
мы сердце целое несем в своих словах,
и родина висит на нашей шее.
Идем туда, где связь оборвалась
значений тонких со скудельным словом.
Идем затем, чтоб удивленных глаз
не убирать пред старым или новым.
И укрепить своею костью цех,
что поредел и предан поруганью.
Идем, чтоб жить не для себя – для всех,
а не ходить, как водится, кругами.
Чтоб, книжки и слова свои раздав,
стать звуком тающим, стать мысли слепком,
стать костью мира, стать здесь навсегда,
смерть просверлив кошачьим взглядом цепким.
14.06.2002
