ДЕМИУРГИ


Без рубрики

ДЕМИУРГИ

Есть демиурги языка,
Язычники, языкотворцы:
Восторгом золотых пропорций
Играет каждая строка…
Кто ниспослал им этот дар?
Кто научил так изъясняться,
Что их слова ночами снятся,
Питая души, как нектар?..
Их слог — то строг, то вводит в транс
Тем, как божественно небрежен,
Как между строк туманно брезжит
Высокий смысл иных пространств…
Но, кто бы знал, какой ценой
Им достается почерк легкий,
И сколько никотина в легких,
И сколько гадости иной…
Как окрыляют их грехи,
Как в рюмках плавают окурки,
Как засыпают демиурги
Упав лицом в свои стихи…

0 комментариев

  5. olga_malikova

    Это не дар. Это болезнь неизлечимая, вроде чесотки, но хуже. Чем больше пишешь, тем больше хочется. А когда написать не можешь — мука невыносимая, будто до зудящей пятки дотянуться не можешь. Это и есть цена — тот самый восторг, взлет, парение, когда наконец этот зуд до сладкой боли расцарапаешь.

Добавить комментарий