***
Я встал над мусорным ведром
И сунул пальцы в рот –
Чего я съел вчерашним днем,
Сам черт не разберет!
Одежда верхняя на мне
Измята сном ночным,
От сушняка я глух и нем,
А пред глазами — дым…
Ну вот… Куда ж я задевал… —
На стуле ль он — в тряпье,
Иль завалился за диван,
Иль сзади, как репей?
Не видно. Будто бы исчез.
Ни там, ни тут — увы…
А мне он нужен позарез,
Я так к нему привык!
Ну где ты, милый, где, родной?
Ползу, дыша, сопя… —
Вот так похмельною порой
Ищу — ищу себя!
Чтл-то есть!
Это точно, что-то есть… невольно захотелось продолжить…
Я занят поиском себя,
Но не найду никак.
Едва дыша, вовсю сопя,
Ищу такой пустяк.
Ах, эти тяжкие грехи
Над мусорным ведром.
И вот рождаются стихи —
Бутылочный синдром.
Жаль нет рассола под рукой
И пива тоже нет.
Дрожащей вывожу рукой
Похмельный мой сонет.
Я рифму подберу к ведру
И к сушняку – сопя,
Но только братцы по утру
Мне б отыскать себя.
Стихи пустяк, они не в счет —
Тоска потери гложет,
А может черт что разберет
И мне в беде поможет.
коллективное творчество….
Пишете Вы хорошо и очень талантливы. Но проблесков света Вам явно не хватает. От этого стихи немного \»ползут по земле\». Кусочек бы им неба — и взлетели бы, быть может.
Спасибо за такую потрясающую искренность. Без этого для меня стихи — не стихи.
С Уважением