Я вопрошаю иногда поэта,
Что делать мне? Напутствия, совета
Ищу в его строках, в страницах старых книг…
Я вижу океан, скользящий к Югу бриг,
И силуэт казнённого пророка,
И пажить, занесённую пургой…
И слово всякое становится уроком,
И я, прочтя, вдруг делаюсь другой…
Я верю неотступно вещим строфам.
В них иногда мне чудится Голгофа,
К которой путь мой, может, осуждён,
Иль белый Храм да тихий свет икон,
И силуэт Покрова на Нерли,
И вся краса родной моей земли,
И связь времён – фундамент наш кондовый,
И вдребезги разбитые оковы.
И в нашей жизни, серой, бестолковой,
Я жадно пью целительное слово
Поэта, что указывает путь
И зрит сквозь все покровы дела суть.
По книге старой часто я гадаю,
Словам поэта с трепетом внимая…
