Воспой мой меч, о добрый бард,
и плаху палача.
О том, кто не жалея сил
привык рубить с плеча.
О том, кто за тяжёлый труд
прибавки не просил,
работал честно день и ночь,
пока хватало сил.
О чистой праведной душе
хочу услышать речь,
Когда, уставший от трудов,
я чищу верный меч.
О том, как лестница скрипит,
о том, как сталь мягка,
о том, что плаха подгнила
и устаёт рука.
И сколько б ни срубил голов —
считать и то устал! —
Ещё никто ни разу мне
спасибо не сказал.
Но я далёк от суеты,
что слава, что любовь?
Я просто выполняю долг,
плачу за хлеб и кров.
Теперь я киллер — не палач —
Работой всласть довольный.
Мой хлеб заманчив как калач,
Тих выстрел мой контрольный.
Костюм «с иголочки» на мне,
Счёт в банке, есть и «крайслер»
Ржавеет меч мой на стене —
Подмышкой верный «шмайсер».
Попробуй не сказать теперь
«Спасибо» — вдрызг размажу
Всех недовольных я, поверь,
В желе, в павидло, в сажу!