В укромном местечке
На краешке мира,
Под сенью мохнатых
Разлапистых туч
Играю на флейте
Хромого сатира –
А может быть я
Он и есть. Солнца луч,
Проникнув сквозь хитро
Сплетённые лапы,
Как будто сквозь латы,
Коснулся руки…
И песня умолкла
На миг, на полтакта,
И вот звуки снова
Чисты и легки.
Как будто и не было
Маленькой фальши,
И флейта бесстыже
Приникла к губам,
И голос чуть хриплый
То ближе, то дальше
Рыдает, смеясь:
Не пропал – значит Пан.
