* * *
Упадет на ладони рассвета
Синей шалью бездонная высь.
Ты не спрашивай больше поэта,
Отчего прославляет он жизнь.
Кто поэт, тот волшебный художник,
Его краски как крик журавлей.
Он берет вместо кисти тот дождик,
И идет по мольберту аллей.
Беспредельна к пределу дорога.
Познавай!
Совершенствуй!
Дерзай!
Будь безумнее в мыслях Ван Гога,
Только ухо не отрезай
* * *
