Когда сгустилась темень в доме
И все уснули в доме, кроме
Меня, печального поэта…
Уплыл последний лучик света.

Вдруг — слышу: шепот на комоде:
Одеты по старинной моде,
Там дымковские королевны
И гренадеры из-под Плевны.

Здесь мишки, зайки из фаянса…
И вот они — о чем — неясно —
С голубками, что из фарфора,
Заговорили чуть не хором.

А в вазе, что водой залита,
Тоскует цветик — маргаритка,
С печалью изливая душу,
Любому, кто готов послушать…

—Я мотыльком летал над полем,
Не знал ни горести ни боли,
Но солнце опалило крыльца —
И я в цветочек превратился.

Я цвел в саду и был лелеем,
Но чествовали с юбилеем
Вчера какого-то поэта —
И мною жертвуют на это.

Tеперь я угасаю, вяну,
Грущу по росам и туману…
Прибудет радости ль поэту
С цветком, что пропадет к рассвету?

Грустит цветочек в мокрой вазе…
Поэт, как будто кто-то сглазил,
Уснуть не может… Мысли, мысли
Оборванной строкой повисли…