Трилистник

ТРИЛИСТНИК

Парусник

День придет и унесет меня
Туда, где все еще дышит земля
Возьму в дорогу
Надежду с Верой
В парус вдохну силу ждущего ветра
Забуду жизни обыденной края
Вспомню о возвышенном вдохновенье
Открою ворота забытого рая
С надписью Вознесение.

Я писала о тебе в стихах, но мне тоже свойственно бояться. Страх сыграл злую шутку со словами, и они потеряли рифму. Может поэтому я, и хочу улететь туда, где все еще дышит земля. Этот день придет, я жду, я знаю. В одной из строчек стиха я говорю, что в путь возьму надежду с верой. Ну, так что, отправляемся? Нас сблизит дорога к вечному, мы будем двигаться к вратам…Что за ними, я не знаю, но говорят, на них написано «Рай». Правда, странное слово?! Люди очень часто упоминают о нем, и даже пытаются попасть туда. А мне неважно, куда держать путь, лишь бы стоять на палубе белого парусника и вдыхать свободу. Белые паруса, развевающиеся на ветру…Синее море, бриллиантами искрящееся от солнечных лучей, хотя жемчуг прекрасней, он словно слезы девственницы…
На этом пути научусь мечтать, любить и по возвращении люди не будут винить меня в бессердечии.

Бессмысленное

Интересно то, что в момент, когда пишу то самое бессмысленное, оно не кажется таковым… Ухватишься за хвост Жар-птицы и летишь в никуда, но, падая, ударяясь оземь, понимаешь всю бездарность, бессвязность написанного… Для чего мне это? Что такого в нем, в творчестве, если, написав, смеешься? Сама идея конца – неправильная. Так не бывает. Так не будет. Нет связи, нет смысла. Да, именно, смысл отсутствует. Он где-то в моих же мирах, но я не могу отыскать, так как я люблю, так же как и все, мечтаю, пою, наслаждаюсь жизнью, как и все. Значит, и пишу, как все…
Отказаться от радости творения очень сложно, но нельзя писать о том, о чем уже написано все. Я верила, что мне откроются другие двери, отсюда и Парусник. В нем мои мечты о скрытых от обычного глаза истинах. Порой я говорю с ними, но это происходит будто бы и не со мной. Вернувшись в реальность, не могу понять, что я испытала. Именно в те минуты мне ясно все! Я начинаю верить в то, в чем сомневаюсь в мире повседневности. Самое удивительное, что когда это ощущение возвращается, оно длится на мгновение дольше, чем в предыдущий раз. Вникая в новое, неизведанное, я вспоминаю отца, с приходом которого у меня появляется чувство прихода новой жизни, весны, новых мыслей. В чем-то его мир похож на этот. В отцовском мире никто не бывал, он никого не впускал туда и не впускает до сих пор, а я хочу взять туда всех, поделиться. Одной там тяжело, почти невозможно. Почему заговорила о бессмысленном? На первый взгляд, созданное мной, полная бессмыслица. Это бессмысленное в конце, в начале, в середине – повсюду. Каждая вещь несет в себе нечто на первый взгляд бессмысленное, но в глубине скрыто определение всего сущего…

Ответ на то, что нам дорого

Нам дорого неизвестное, неизведанное. Я слышу песню ручья, трели птиц, и думаю о другом, недосягаемом. Так мы устроены – все, что далеко, нам дорого. Мы имеем обыкновение искать замену, словно в ней есть частица далекого… То, что нам дорого – в нас самих, оно, создано, разбужено нами. Мы творим его из ничего, боясь остаться одинокими. Словно кислотой разъест душу, если на пороге будет стоять одиночество. Заботясь о своем душевном состоянии, притворяясь, что способны летать, мы создаем дорогое. А то, что нам дорого, уходит… Уходит с последним лучом солнца в закат, с последней каплей росы, с последним «прости», ведь в первом «здравствуй» уже есть отголоски завтрашнего, последнего «прощай». Не хочу писать о реальности, но вот она, перед глазами… Я верю в чистоту… То, что мне дорого, дорогой друг, я называю чистотой. Тебе знакомо это слово? Я могу описать – море пытается подделаться под нее, порой оглушая своей тишиной. В тот момент, посмотрев на море, думаешь, что вот оно, воплощение чистоты, невинности… Если бы… Все совсем не так, это лишь мираж, глупое воображение, истосковавшееся по дорогому. В действительности невинны лишь искрящиеся солнечные блики. Я знаю, друг, я повторяюсь, называя их жемчугом, но только лишь их белизна напоминает о том, что мне дорого… Ты пишешь о дорогом, при этом я знаю, что все это лишь слова. У всех так, дорогой друг, я тоже лишь пустословлю. Пытаюсь слепить из себя идеал, но, понимая всю бессмысленность, разочаровываюсь. Не спрашивай, в ком… Не стоит, просто слушай.
Друг, то, что нам дорого, не должно забываться. И помнить об этом надо не так, как о другом. Есть вершина, на которой соприкасаются настоящее, прошлое и будущее. Их союз – это и есть то, что нам дорого. Союз прощения, любви и понимания – это и есть то, что нам дорого. Можно не думать о нем, можно забыть о нем, но все дело в том, что, создавая нас, нам в сердце нечаянно оборонили несколько ростков прекрасного цветка, несущего в себе все лучшее, что есть в природе, поэтому, волей-неволей, мы ищем то, что нам дорого…