Так проносится жизнь…
Наши дети уже подросли:
твоему – ренессанс,
и моей – где-то средневековье.
А как будто вчера –
крик рождения, лепет пали
и игрушечный рай,
притаившийся у изголовья
колыбели времен…
Ни вернуться, ни переиграть.
Нет у мира причин
нарушать свое первое слово.
Я – счастливый отец,
ты, конечно, — счастливая мать,
и уже не узнать
нам какого-то счастья иного.
Так проносится жизнь…
Все черней и чернее моря,
все пьянее вино
и все чаще – дождливые зимы.
Наши дети растут… —
[i]жизнь проносится, в общем-то, зря…[/i]
Я счастливый отец… —
[i]жизнь проносится, в общем-то, мимо…[/i],
оставляя послед
из назойливых мифов и снов –
как увесистый дар…
…как соломинку…
…как подаянье…
Мириады невстреч,
миллиарды несказанных слов, –
вот основа основ
моего чуть живого дыханья.
Так проносится жизнь –
сквозь туманы, туманности, в ту
шиваокую брешь
в твердолобьи вселенского эго,
за которой любовь,
насаждая свою правоту,
из обычных людей
продолжает лепить человеков.
И ни тайный огонь,
ни тоска, ни щемящая грусть
ни на миг не прервут
эту заданность миродвиженья…
Пусть проносится жизнь,
Пусть исчезнет!
Пусть выгорит!
Пусть!..
…если даже любви
неподвластен закон притяженья.
