Слова листать, как сны
в блестящем переплете…
Стервятники весны,
о чем вы там поете?
Рассветные мечи
несли земле мужчины.
Насытились, рвачи,
щипая мертвечину?
Бумажные цветы
вульгарней карамели.
Вы — жертвы клеветы,
иль сами охамели?
Присвоили права,
святой напились крови…
Так от чего ж слова
застряли костью в горле?
Товар у вас — пустяк.
Мне жалко вас, банкроты,
хоть все еще хрустят
меж пальчиков банкноты.
Но руки на груди
сцепили крепко — грифы:
— Слышь, умник, проходи!..
В продаже только рифмы.
