Скособоченный философ
Покуда стол был крепок,
То не было вопросов.
Для книжек, кружек, кепок
Годился, для подносов,
Для рук с пером гусиным,
Для лбов, упавших в дреме.
Покуда стол был сильным,
На все годился, кроме
Никчемных философий,
Сомнений, размышлений…
Но с возрастом рассохлись,
Растрескались колени.
Стол зашатался, бедный,
И от неравновесья
Пошли вопросы… Вредный
Дух времени…
— Не весь я
Стою на половицах,
Шатаюсь, наклоняюсь —
И все с меня свалиться
Готово… Удивляюсь…
Вот старенький будильник
Ползет от треска к краю —
Заложник пародийных
Привычек… Сто раз кряду
Его ключом заводят…
Анахронизм, не так ли?
Лишь от пружины ходит,
Звонит раз в сутки… Крякни —
Пружина — и обманет,
И подведет! Тогда как?
Вопросы… Все в тумане…
К вопросу о подарках:
Светильник антикварный
Мне водружен на крышку.
Внутри фитиль пригарный,
Что породил мыслишку:
А если тот светильник
С в него залитым маслом,
Сползет на пол у стильных
Ковров, то чтоб погасло
Здесь пламя, нужно ведер
Воды не меньше сотни…
Сожжет меня до бедер,
А если нет, то сохни
Хоть до скончанья века…
Что ж будет с кривокосым?
Никто не даст ответа…
Вопросы все вопросы…
А без ответов тяжко…
Но кем-то, слава Богу,
Коротенькая плашка
Подсунута под ногу.
И больше не шатаюсь,
И я не кривокосый,
И дурью я не маюсь,
И кончились вопросы!
Но плашка под ногою
Скрипит, вздыхает тяжко.
Бубнит сама с собою:
— Кому нужна я, плашка?…
