Рисунок пастелью.

Зимний вечер, Арбат, в ювелирном сияют витрины
Белый снег, как во сне, с тихим шорохом падает в низ,
Легкой щеточкой снег, сметает художник с картины,
Где начертан пастелью, чей то прекрасный абрис.

Я стоял и смотрел, сквозь снежинок, веселые пляски,
На упругий живот, и на грудь, что слегка тяжела,
Белый фон, словно снег, а на нем чуть заметные краски,
Мне почудилось вдруг, что она на холсте ожила.

Вот она улыбнулась, задорно и даже не скромно,
И рукой повела, обнажив чуть намеченный пах,
А в зеленых глазах (словно спелый крыжовник) огромных,
Я заметил тоску, и тоской припорошенный страх.

И мне тут же открылось — эта женщина с желтым билетом,
От того и тоска, как у старой дворняги в глазах,
Я сквозь снег по Арбату, шел с зажатым под мышкой багетом,
Резко вдруг потемнело, и огни загорелись в домах.