Пулей оцарапало висок…

Пулей оцарапало висок,
Мимо смерть прошла на волосок.
Расстреляв последний свой рожок,
Вытер кровь с лица… «Живой дружок?» —
Мне шепнула старая с косой:-
«Поживи пока, умой лицо росой!»…
Рядом Витька в пулемет уткнул лицо,
На безжизненной руке блестит кольцо,
Мы делили сигаретку на двоих,
А теперь остался каждый при своих,
Будет скоро выть старушка мать
И войну в Афгане проклинать…
Мне полтинник, я еще живой,
Где-то мимо бродит старая с косой…
Ночью снова бой, из глотки рвется стон,
Снова смерть танцует с нами вальс-бостон,
Вот и Витька с пулеметом — молодой,
Только я, браток, совсем уже седой…